La fliquette s’est crevé l’œil
Avec son arme de service,
Dont elle scrutait l’orifice,
Mue par un imbécile orgueil.
Lovée dans son douillet fauteuil,
Elle exhibe sa cicatrice
À ses subordonnés novices,
Glacés par son sinistre accueil.
Elle raconte le supplice
De ses dix années de police
Dans les vers d’un sanglant recueil.
Elle cisèle avec malice
Le récit bavard des écueils
De sa vie jonchée de cercueils.
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