Si je savais dessiner,
Je dessinerais des mains,
Des mains d’ouvrier,
Massives et franches,
Rongées par le béton,
Usées par le travail et les intempéries.
Des mains de boulanger,
Consciencieuses et précises,
Nourricières,
Pétries de traditions,
Blanches de farine,
Fleurant la gourmandise.
Des mains de pianiste,
Douces et belles,
Oiseaux poétiques
Ciselant la sonate du temps,
Invitation au voyage.
Des mains d’écrivain,
Avec un durillon sur le majeur,
Tachées d’encre,
Polies par le papier,
Repliées sur la saveur des mots,
Bâtisseuses de rêves.
Des mains d’amant,
Tendres et fébriles,
Orfèvres de caresses,
Aimants de voluptés,
Sculptrices de frissons.
Je regarde mes mains.
Elles sont vives et maigres,
Courageuses et tendres.
Elles me ressemblent.
Comme moi,
Elles ne savent pas dessiner.
