De l’église au fourneau, la vie de la bigote
S’étire lentement sous les yeux protecteurs
De Jésus agacé par l’austère froideur
De sa pieuse demeure où le curé chevrote.
Les oreilles vrillées par maintes fausses notes
Fièrement entonnées par les enfants de chœur,
Les croyants du dimanche observent sans pudeur
La femme rabougrie dont la bouche tremblote.
Tandis que l’assemblée s’éloigne à pas flâneurs
Dans les rues égayées par un soleil charmeur,
La vieille, prosternée devant l’autel, sanglote.
Elle demande à Dieu d’étouffer les douleurs
Dont le torrent fougueux, sans répit, la ballotte,
En décidant l’envol de son âme dévote.
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