Cependant que novembre étend ses ailes grises
Sur les faubourgs déserts de la vieille cité,
Le curé se démène afin de contenter
Les bigotes aigries qui hantent son église.
Devant Jésus lassé de ses brebis soumises,
Son serviteur fervent s’égosille à chanter
Des psaumes imprégnés d’une austère piété
Zélée à racheter ses piètres vocalises.
Pour chasser les soupçons que s’obstine à jeter
Le démon malicieux dans son cœur exalté,
Le prêtre tourmenté, sombrement, s’alcoolise.
Rebelle aux hurlements du Christ épouvanté,
L’abbé ivre déclame un torrent de sottises,
Avant de s’abîmer dans une brume exquise.
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