Sur la route des pèlerins
Germent d’ineffables mystères
Que ponctuent les notes amères
De la vieille cloche d’airain.
Pendant que Dieu ronge son frein
En regardant pourrir la Terre,
Satan, ravi, se désaltère
Dans un océan de chagrin.
Jésus, cloué, se désespère
Dans l’église du monastère
Baigné d’un ennui souverain.
À la table du presbytère,
Une pintade au romarin
Redonne au curé son entrain.
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