L’écrivain ténébreux, drapé de vanité,
Inonde le réseau de textes insipides,
Composés par la main de l’ennui, qui préside
Ses soirées barbelées de désirs avortés.
De sa plume animée d’une aigre cruauté,
Il trace un écheveau d’anecdotes morbides,
Qu’il lance sur la toile, afin qu’il se dévide
En ruban constellé de mots ensanglantés.
Ses poèmes gorgés de sentiments acides
Forcent l’admiration d’une armée de candides
Massés sur les allées de la célébrité.
Son goût démesuré de l’imposture guide
Son esprit entaché de récits empruntés
Aux portes d’un futur lourd d’inhumanité.
1 commentaire:
Merci Pat..je me regale au quotidien de tes belles perles crisatllines..on dirait un voyageur las et assoiffé qui prend du plaisir à savourer,aprés un moment de repos , tes ruisselantes eaux douces et claires..oui effectivement y a une grande difference entre tes textes ici et ceux de l'autre site..
Tu écris avec une grande assurance!bisesd'Agh ..
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