Poète, tu tapisses les nuits
De pages noircies.
Que fuis-tu ?
Quelle angoisse t’étreint ?
Les mots, amis fidèles,
Demeurent à portée de plume,
Souples, intarissables.
Du labyrinthe de ton cerveau,
Tu récoltes des images
Pour couvrir la blancheur du silence.
Des égouts de ta mémoire
Au caveau de ton avenir,
Tu ramasses des éclats de vie
Pour construire le poème.
Tu traques l’inspiration,
La fleur d’espoir.
La perdre signera ta mort.
Quand la dernière vision
Se sera évadée de ton esprit,
Le néant t’ensevelira
Avec pour linceul
L’écran noir de ton imagination.
