Au creux de la vallée, le chêne centenaire
Écoute sous le vent son branchage gémir,
En songeant que sa vie va bientôt se finir
Dans l’horreur d’une scie à lame circulaire.
Quand s’éteint la chanson d’un pinson solitaire,
Il tremble sur son pied en entendant rugir
L’outil du bûcheron qui vient l’anéantir
Sous l’œil indifférent d’un géant conifère.
Avant que son esprit ne commence à mourir,
Il cherche à deviner le sort que l’avenir
Réserve à la splendeur de son tronc séculaire.
La vision d’un cercueil l’emplit de déplaisir.
Il craint d’être changé en planches ordinaires,
Unies pour enfermer un cadavre sous terre.
