Tandis que l’ange de la mort
Assouvit sa haine fiévreuse
En éteignant des vies heureuses,
Je le prie d’emporter mon corps.
Cependant que la ville dort
Au cœur d’une nuit ennuyeuse,
J’écoute l’horloge qui creuse
Les traits de mes démons retors.
Mue par ma plume vigoureuse,
J’écris l’oraison orgueilleuse
D’une poète aux sonnets d’or.
Aux portes de l’aube cireuse,
Dans un inexorable essor,
Je me délivre de mon sort.
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