La plume court sur la blancheur
De la feuille qui n’en a cure.
Pas un mot, pas une rature,
Entre mes doigts, le verbe meurt.
De ma tête vide d’images
Ne sort pas l’esquisse d’un cri.
J’ai beau me torturer l’esprit,
Rien ne se trace sur la page.
J’étreins l’écho d’un souvenir
Qui se dessèche en ma mémoire.
Mais il se change en idée noire,
Que le stylo ne peut saisir.
Tandis que les lettres se fanent
En éclats parfumés d’effroi,
Je sens monter mon désarroi
Face au néant qui me condamne.
Panne !
